O que isto diz a você não é prosa. Pode ser pendurado no quadro de avisos, mas ainda está vivo & retorcendo-se. Não pretende seduzi-lo, a não ser que você seja de extrema juventude & beleza (anexe uma foto recente). Hakim Bey mora num decadente hotel chinês onde os proprietários balançam a cabeça de um lado para outro enquanto lêem os jornais & escutam transmissões estridentes da Ópera de Pequim. O ventilador de teto gira como um dervixe indolente - suor pinga sobre a página - cafetã do poeta está encardido, seus cinzeiros derramam cinzas no tapete - seus monólogos parecem desconexos & levemente sinistros - por trás das janelas fechadas, o gueto desaparece entre palmeiras, o ingênuo oceano azul, a filosofia do tropicalismo. Numa estrada em algum lugar a leste de Baltimore, você passa por um trailer Airstream, & enxerga uma grande placa plantada na grama: LEITURAS ESPIRITUAIS, com a imagem de uma rude mão negra sobre um fundo vermelho. Lá dentro você encontra livros sobre sonhos & numerologia, panfletos sobre vodu e macumba, briga de galos... & este livro, Caos. Como palavras ditas num sonho, portentosas, evanescentes, transformando-se em perfumes, pássaros, cores e música esquecida. Este livro se mantém a distância por uma certa impassibilidade em sua superfície, quase que visível através de um vidro. Ele não abana o rabo & não o quer como discípulo, mas pode seqüestar seus filhos. Este livro é nervoso como o café ou a malária - ele cria, entre si & seus leitores, uma rede de desertores & outsiders -